Auf der Suche nach einem Mitbringsel für das Neffchen habe ich dieses Figürchen gefunden und mir selbst zum Geschenk gemacht. Vielleicht gibts noch den passenden Gärtner dazu.

Zwei Wochen im Ausnahmezustand des Glücks.

(Live aus dem Internet-Café. Ab Mittwoch hoffentlich inhäusig online. Dann gibt es Beweisfotos und Rapport.)

Noch mehr Küsse und Grüße,
Anousch

Gestern mit dem Chauffeur meinen Neuköllner-Singletraum renoviert. Heute Kurierung meiner Achillodynie. Morgen Umzug.
Näheres nächstens.

Kuss und Gruss,
A.

Der erste Spargel des Jahres.
Dass Wasserfasern so göttlich schmecken können!

Ich pflege hier übrigens einen gewissen Purismus und tröpfle nur ein wenig zerlassene Butter über die zarten Spitzen.

So ein riesengroßer Garten ist etwas wunderbares. Wenn es dann noch eine Datscha gibt mit dem verheißungsvollen Attribut 'Seezugang' und eine österliche Sonne sommerlich scheint, dann muss man im Kalendarium mit gespitzem Bleistift fein säuberlich notieren: "Ostern 2009. Schön."



Die Datscha, ein DDR-Serienmodell mit einem figurlosem Tympanon und einer Terrasse, erfüllt alle Sehnsüchte nach Behausung in der Natur oberhalb des Zeltes. Ziemlich weit oberhalb des Zeltes natürlich. Es gibt hier Bücherschränke, Merian-artige Drucke an den Holzwänden, Tineff und Kram, keine militärische Ordnung wie auf einem Segelboot, sondern eine geräumige Gemütlichlichkeit.
Man bekommt augenblicklich eine Fantasie vom geglückten Leben.

Ich fotografiere wie sich der Verleger, der Literaturredakteur, die Lektorin und der Schriftsteller auf dem Steg lümmeln. Später grämt es mich ein wenig, dass ich mir nicht mehr Mühe gegeben habe. Nur so ein Schnappschuß, die Seekante kippt und ein wenig verwackelt ist das Ganze außerdem. Die Nachlass-Sammlung fängt doch in jungen Jahren an. Und eines Tages wird dieses Bild leider nicht in der Biographie abgedruckt aufgrund seiner offenkundigen Mängel.

Ich schlüpfe aus dem Röckchen in die Jeans und möchte meine Hände in die Erde graben. Aber es geht erst einmal hinauf aufs Wasser. Ein traumhafter See, nicht allzu groß, aber groß genug für kleine Expeditionen. Die Uferseite ist so ansehnlich, dass man sie wie ein flämischer Maler auf Leinwand bannen möchte. Ich steuere den Redakteur und die Lektorin gemütlich durch den See, der Chauffeur treibt Sport im Kajak.

Abends grillen wir Lamm-Filet. Schamlippenzart. Man sagt dann immer, etwas schmecke wie ein Gedicht. Aber welches?

Klar, man redet übers Business, aber nicht nur. Man sucht die Pointe. Man möchte schließlich lachen und sich nicht im Diskurs verkrampfen. Das gelingt.
Dann geht der Mond rot auf "wie ein blutig Eisen" (Woyzeck). Als er höher steht schimmert er silbrig im Wasser.

Am nächsten Tag sehen wir den ersten Zitronenfalter und das erste Tagpfauenauge des Jahres.

Der Gastgeber fährt uns noch zu einer Straußenfarm, und mit Straußenfleisch kehren wir heim in die Stadt, wo es zu einem neuerlichen kulinarischen Exzess kommt. Wir braten das superzarte Straußenfleisch ziemlich rare und einverleiben es uns gemäß des Züchter-Tipps mit nur nur wenig Salz und Pfeffer. Unvergleichlich.
An alle Carnivore: Strauß gilt als Heil-Fleisch, es ist außergewöhnlich schmackhaft, und man braucht es sich nicht mehr aus fernen Ländern teuer und unökologisch einfliegen zu lassen. Unterstützt vielmehr die heimische Straußenzucht!

Nach soviel gutem Fleisch und Wein habe ich die letzten zwei Tage praktisch nur geschlafen.

Ab morgen ziehe ich wieder in die Schlacht. Um Wohnung, Job und Lebensglück.

Vögeln macht doch Spaß.

Zurück aus Leipzig, meiner heimlichen Lieblingsstadt.
Das Neffchen kann inzwischen die Namen aller Blogger aufsagen. Videobeweise klappen noch nicht, weil man statt aufnehmen damit beschäftigt ist, das Kameraobjektiv vor den winzigen Fingerabdrückchen zu retten.

Manchmal denke ich, man müsste einfach vom Arbeitsplatz aufstehen, wortlos seine Sachen zusammenpacken, grußlos die Kollegen verlassen, den nächsten Regional-Express nehmen, und irgendwo aussteigen, wo es schön ist. Ein verlassenes Haus suchen, den Spaten in den Boden stechen und mit der Arbeit beginnen. Mit echter Arbeit. (Der Schreibtisch ist kein Ort der Arbeit, sondern der Degeneration.)
Dann würde man die Blogger-Freunde anrufen und sie an die kleinen nächtlichen Spinnereien erinnern und bitten, dass sie einfach vom Arbeitsplatz aufstehen, wortlos ihre Sachen zusammenpacken, grußlos die Kollegen verlassen, den nächsten Regional-Express nehmen und hier aussteigen, wo es schön ist.
In der Kommunität fänden alle ihren Platz, Agrar-Romantiker, Modernisten, Rauhfaser-Zweifelnde.

Und Wasser und Optimisten, lieber Kid37, sind sich hier immer näher als die Herzkammern.

Das Tier habe womöglich einen gebrochenen Flügel gehabt und sei auch an der rechten Schulter verletzt gewesen.

 

Das ganze Drama.

Unscharf. Verwackelt. Aber powered by emotion.

Schöner Fußballsonntag mit den Hamburger Freunden und deren Kindern im Olympiastadion bei Hertha vs. Leverkusen. Mit Kindern im Gepäck hat man ein Anrecht auf Sitzplätze im Langnese-Familienblock, von wo aus das Spielfeld wie ein Aufriss unter einem liegt, und man einen atemraubenden Blick auf die Fankurve hat.

Allein die 50. Spielminute wurde zum tragischen Moment. Im Glauben, dass noch Pause ist verpasste ich mit der Siebenjährigen das einzige Tor. Das Mädchen ist ein Herzblut-Hertha-Fan (im Gegensatz zu mir) und als die Hütte bebte, rannte es los, sein Hertha-Fähnchen wehte verzweifelt und das kleine Herz musste schon im Takt der Enttäuschung klopfen. Wie geschlagene Kämpferinnen erreichten wir den Rang, bekamen Trost von Vätern und Chauffeuren und wurden durch die Schlussereignisse (siehe Video) mit der Welt versöhnt.

Viva la Diva Voronin.

Zuerst sprang mein Benz nicht an und dann konnte Schneck den Schlüssel für seinen Porsche nicht finden. Da musste ich nach dem Gelage halt mit der U-Bahn nach Hause fahren.

Sonntag bei den Singschwänen in Criewen. Wir sind die letzte Gruppe, die der Ranger heute auf dem Deich entlang zu dem Revier der Zugvögel führt. Die ersten Ornithologen zogen schon um 5.00 Uhr morgens los. Jetzt am Nachmittag sind es nur noch zwei Pärchen. Der Chauffeur und ich sowie ein älterer Mann und eine junge Frau. Ich mutmaße mindestens 25 Jahre Altersunterschied, also nahezu das doppelte von uns, und stelle fest, dass es unsere erste Expedition in fünf Jahren ist, auf der wir in der Pampa auf eine (eben)solche ungleiche Paarkombination treffen. Da ruft die junge Frau nach ihrem "Papi".

Bevor ich ins Grübeln gerate über die Psychopathologie dieser und aller Vater-Tochter-Beziehungen, eile ich lieber zum Leica-Fernrohr. Plötzlich ist der Deich voller Menschen, die Schlange stehen für einen Blick auf eine kleine Singschwan-Kolonie auf der Oder/Odra. Durch das Fernrohr erkennt man die charakteristischen gelb-schwarzen Schnäbel und die noch grau gefiederten Jungtiere. Im Gegensatz zum heimischen Höckerschwan (Cygnus olor), der zu Hunderten den Landwehrkanal bevölkert, kann der Singschwan (Cygnus Cygnus) unheimliche, trompetenartigen Gesänge anstimmen. Aber im Moment schweigen die weißen Vögel.

Mehr Musik gab es dafür am Abend in der Philharmonie.