Once is never enough.

(c) Anousch

Zwischen Siegerehrung und After-Show-Party gab es ein gigantisches, mit dramatischen Klängen untermaltes Feuerwerk. Vielen von uns standen die Tränen in den Augen.

Ich habe die Ehre, mein Wort Schienenersatzverkehr als Sieger-Wort beim großen WRTSTCK-Contest, ausgerichtet von Praxis Dr. Schein/walhalladada, präsentieren zu können.

Meine Dankesrede:


Meine sehr geehrten Damen und Herren, hochverehrte Jury, lieber Dr. Schein,


bevor ich Ihnen allen meinen innigen Dank ausspreche, muss ich doch zunächst meiner Betroffenheit Ausdruck verleihen. Betroffenheit darüber, dass Doderer meiner ansonsten stark ausgeprägten Rationalität ein Schnippchen geschlagen hat.
Denn dass von der Dodererschen heuristischen Erstrangigkeit des Primats des Sexuellen über das Erklimmen der Strudlhofstiege, hin zu Fluidum und Schienen(ersatzverkehr) eine Spur führt, die nur über die chora als negative Spendung des Nicht-Präsentischen (Derrida) überhaupt zu verstehen ist, bleibt ein Rätsel zu lösen.

Um allerdings, lieber Dr. Schein, mit erhobenem und nicht mit schamvoll gesenktem Haupte auf das Siegertreppchen zu steigen, muss ich schlechterdings meine Reflexionsmaschine auf Null stellen, denn Sie, Verehrtester, waren es, der jüngst völlig zu Recht darauf hingewiesen hat, dass Siegertreppchen schmale Angelegenheiten sind.

Doch da der Wettbewerb auch die Jury ehrte, so nehme ich die Ovationen nun mit Freude und leicht geröteten Wangen entgegen.

Nur: Ob sich zwischen Biarritz und Paris, Bregenz und Wien, Mandschuria und Wladiwostok nicht doch ein heiratswürdiger Bahner findet, kann ich an dieser Stelle nicht abschließend versichern.

Ich bedanke mich nicht zuletzt bei der namhaften Konkurrenz. Sie alle waren würdige Kontrahenten.

Und für Fährtenleser hier die Fährten:
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Als ich zarte zwanzig war, unterhielt ich eine elektronische Affäre mit einem damals weit über fünfzigjährigen Mann. Es war die Frühzeit des e-mailings und mehrfach musste ich mit meiner – natürlich nur zu diesem Zwecke eingerichteten – Adresse umziehen, weil sich damals verschiedene Anbieter nicht gehalten hatten. Zum Schluss war ich bei web.de. Das binäre tete–a-tete fand irgendwann sein gemäßes Ende. Die Jahre gingen ins Land mit leibhaftigeren Männern. Kürzlich wollte ich mich mal wieder über meine Vergangenheit informieren. Als ich das Postfach öffnete verzeichnete es Null Eingänge. Hunderte Seiten feinster pornografischer Korrespondenz einfach weg, verschwunden, auf irgendeinem Server digital zerrieselt.
Im ersten Augenblick gab es mir einen kleinen Stich. Nicht des emotionalen Verlustes wegen – jegliches Gefühl ist natürlich seither auf Null – sondern des Gefühls, ein Stück Werk sei damit verloren gegangen. Im nächsten Moment gefiel mir der Gedanke, eines, dieses schriftlich fixierten Teils der Biografie entledigt zu sein, und damit an einem uralten Phänomen zu partizipieren, gleichsam am Topos des Unwiederbringlichen.

Immer wenn ich im Stadion bin, gewinnt die Mannschaft mit der ich solidarisiere (Fan im Wortsinn bin ich nur von Werder Bremen). Diesmal schlug ich mich auf die Seite von Mann und Freunden, die bereits als Kinder erwartungsvoll dem Flutlicht des damaligen Stadions an der Bremer Brücke (heute leider in Osnatel-Arena umbenannt) entgegensahen. Der Verein für Leibesübungen 1899 Osnabrück ist schon allein einiger Namen ehemaliger Spieler wegen sehr sympathisch: Detlef Olaidotter, Heinz "Schangel" Flotho und Adi Vetter, die in der neueren deutschen Literatur hier würdige Erwähnung finden.
Katsche Schwarzenbeck hat nie beim VfL gespielt und nur ein zweitklassiges Gedicht von Wondratschek, meiner Jugendliebe, zugeeignet bekommen.

Obwohl empfindlich gegen voreilige Fraternisierungen, wurde ich schon nach sieben Minuten hineingezogen in den Glücksrausch im Fanblock, denn da stand es bereits 2:0. Ich bin gern im Stadion, dann höre ich wenigstens meinen Tinnitus nicht.

[ps.: Die Partie endete 2:1]